rojo

andaba por el bosque bajo aquel cielo estrellado. era un azul distinto al de otras noches. entre las espesas ramas de los árboles podía distinguirse una luna triste, apagada, que guiaba sus pasos por aquellos montes que ya sabía de memoria.

marchaba tranquilo. ya no había nada que temer, nada que ocultar, era más libre de lo que lo había sido en muchos años. andaba con un paso sosegado, reparando en cada brillo de las gotas de rocío, en cada sonido de una rama que se rompía bajo sus pies. estaba tranquilo. el silencio de la noche era casi absoluto. sólo algún susurro, algún sollozo hablaba de otras personas a su lado. otros igual que él. con historias tan parecidas a la suya.

pocas veces había ido al cine en toda su vida. y sin embargo, en aquel momento su familia, sus amigos, sus vivencias, lo que él era, lo que había sido y lo que nunca sería pasaba ante sus ojos como si fueran fotogramas en blanco y negro. esta vez no era humphrey bogart el protagonista, tampoco era chaplin, era él.

y creo que estaba orgulloso, si tú mismo le hubieras mirado en aquel instante lo habrías adivinado. estaba orgulloso de todo lo que había hecho, de todas sus decisiones, de todos sus amigos, de sus conversaciones en medio de la noche cuando hacía la guardia con cualquier jovenzuelo ilusionado, de los cuentos que inventaba para poder contárselos a sus hijos algún día, de las cartas que escribió a su novia y que quizá nunca leyó. estaba orgulloso de ser quién era, de haber elegido ser así.

en algún momento alguien mandó parar y gritó "¡aquí!". aquellos hombres que ya sabían lo que tenían que hacer se unieron en un pequeño grupo frente al batallón. lo siguiente que se oyó fue "¡fuego!". el mundo se tiñó de rojo en un suspiro. el rojo de la sangre, pero también de la pasión. el rojo del bando vencido.